Я старался как мог,
только смог, очевидно, так мало,
что смотреть на прошедшее больно
и - нет - не смешно.
Догорает свеча
трёхгрошового нынче запала
и трещит у икон,
что теперь будет всё хорошо.
Я ей верю. А что?..
Пусть дорога моя запетляла:
не успеть, не вернуться назад
и не переиграть.
И альбом фотографий,
где глянцем бумага сияла,
для меня превратился
в одну роковую печать.
Всё равно есть надежда,
итогов пронзившая скудность:
где то там, за звездою
горячей и круглой, как щит,
есть такие места,
где с листа начинается юность.
А иначе, о чём
тот огарок так бойко трещит?